Все у жизни рассчитано строго
Даже ивовой ветки наклон
И вестей не дождешься от Бога
Если сам не идешь на поклон,
Для того и трясет и колотит
Жизнь, привычные планы кроша,
Чтоб дурной неразборчиво плоти
Показать, где гнездится душа.
А с тупым - никаких разговоров
Не ведут, просветлев, небеса.
И всегда с неизменным укором
Богородицы смотрят глаза.