Пишу по прописи "ВЕСНА",
Кладу перо. И вдруг - она !
Она ! Распахнут горизонт
И соты солнца, сотни сот,
Залили светом облака !
Под облаками лог, лука,
Лука старинного седла,
Что мать в дорогу мне дала,
Когда седлала мне коня,
Когда молилась за меня.
Вдали - Орда. Костры дымят.
Но в дыме слышен запах мят.
Он опьяняет первых пчёл.
И вот ещё, что я почёл
Столь важным, что скажу тебе,
Раздумывая о судьбе :
"Весна ! Твои глаза чисты !
В них и мольберты, и холсты,
И жаворонки, и ужи,
И пахарь с плугом у межи,
И все засадные полки
У Дона, Клязьмы и Оки,
И трав степных ночной прибой,
И полчища бегущих вспять . . .
Коль жизнь соизмерять с тобой,
Мне будет скоро двадцать пять !"
***