В дни, когда поутру
распускаются пухлые почки,
В юных кронах березок
шумят, возмущаясь, скворцы,
Мне не верится, что
жизнь когда-то домчится до точки,
Шнур обрежут безжалостно
ножниц тупые концы.
Жизнь осмысленней вдруг
стала после минут утеканья,
Как в песок раскаленный
тонюсенькой струйкой ручей.
Ты прервешь эту нить
и не дашь расплескаться сознанью,
Не бессмысленный "овощ",
ты - суть, ты - первичность вещей.
Ты увидишь рассвет,
и дотянешь потом до заката,
Теплой ночью вдыхая
горчащую сладко полынь,
Знаешь, что суждено
с этим миром расстаться когда-то,
Но обманом возьмешь
медицинскую злую латынь...