Жизнь отбивает смешные, смешные коленца.
Холодно. В горле блесна.
Не до сна.
Стрелы Амура не ранят – у них импотенция.
Даль, пустота, этажи.
Это жизнь.
Мечется по небу Бог оnи3дошенный
В книге судьбы между строк
Эпилог.
Волосы в супе, в перине горошина…
Что же мне делать? Опять
Все менять?
…………………
Овация, овация, виват!
Оставь надежду в гардеробе, всяк входящий!
Сейчас я крикну – в сотню, в тыщу Ватт,
и, может быть, потом сыграю в ящик.
Я прокричу о всех своих грехах!
О нет, оставьте, не люблю оваций.
Давай, толпа, линчуй меня,- и-и-и-ххха!
но я не буду больше притворяться.
Пестрей окраской криков, идиот!
Ты мне, разруганному, дашь багаж словесный.
Вы – люди?!
Ох!
Вы – быдло, вы – народ!
Вы снова мне всадили в горло блесны!
Я знаю, что мне прокричат – абсурд!
Я знаю, посмеются над чернилом мыслей,
убьют, да еще тело обоссут
и будут в трубы дуть дыханьем кислым –
Овация, овация, виват!
Теперь он мертвый, надо понимать.