В унылый, мрачный серый цвет всегда окрашен понедельник.
Опять начало, новый век. Век не поднять, куда бы деться…
Но вторник нам весёлый дан в рябинку, в крапинку, в веснушку,
В нём цвет сирени, а среда сверкает зеленью воздушной,
Огнём зелёненьким такси, горошком на линялом ситце…
Четверг расплывчат, в нём есть синь, голубизна. Она родится
Глубокой ночью, в ней живёт. День пятый ей идёт навстречу,
Он желтоват, как липы мёд, похож на липовое нечто.
Не быть дальтоником, не быть! Съесть цвет оранжевый в субботу,
А в воскресенье пригубить вина червонного… Не бойся!
Живут французы много лет и пьют вино в немалых дозах.
Протру очки, взгляну на свет… их цвет, пожалуй, слишком розов.