Жива ль ещё душа поэта
В моей душе, постылой, скучной?
Я так ждала этого лета,
Чтобы писать и стать получше.
Но дождь уныло моет сердце.
Как на побережье камни,
Оно не режет, словно солнце
Глаза без солнечных очков.
Где рифмы те, что я любила?
Где сравнения со смыслом?
То, что я в вине топила,
Называла символизмом...
Блок, Есенин, Маяковский,
Растеряла вас в душе я.
Стих случился очень плоский,
Гнется с горя моя шея.
Я уже Актер не лишний,
Себя Судьбой назвать? Едва ли.
Мне кричали: "Тише, тише",
Струну поэзии сорвали.
Мне больно, словно тот алмаз,
Которым быть я обещала,
Раскололся. Да, не раз
Такое я себе прощала.
Нет, мертва душа поэта.
Что родилось? Непонятно.
Я сказала: "Здравствуй, лето",
Но совсем неадекватно.
Может, я сорву все эти узы,
Стану больной неизличимо,
Найду себе любую музу,
Лишь бы торкнуло красиво...
Жива ль ещё душа поэта?
Возможно ли её вернуть?
Не у кого спросить совета...
Но ждите. Я ещё спасусь.
4 июня 2009 года