… Он не злорадствовал, не охал,
на перекрестках не кричал,
он ощущал в себе эпоху,
но до поры молчал
Одни кричат – другие глохнут,
и с каждым днем страшней …
А он – как боль терпел эпоху,
стыдясь сказать о ней …
Как солнце описать слепому
и бить среди глухих в набат –
коль свет и звук им незнакомы,
кто виноват?
Тому, кто нож достал из ножен,
каким, скажите, языком
петь о добре, когда он должен
был с материнским молоком
впитать его?
Но говорить несчастным,
узрившим счастие во зле,
что мир - очаг, он не угаснет,
и, сохранив искру в золе,
вновь угольком Добра задышит
и душам возвратит тепло –
поэта долг…
Пока он пишет –
не сможет миром править Зло …