Зачем ты так? Конечно, всё проходит,
Но раны, даже старые, болят.
По улице зануда-ветер бродит,
Стучит в чужие окна наугад,
Скрипит во тьме незапертой калиткой.
А с неба льёт и льёт холодный дождь.
И ты, небось, опять промок до нитки,
Но к моему костру не подойдёшь.