где акаций цвет, да и воздух такой, что хоть ешь, хоть пей,
где с нектаром пчела тяжела, и ни рейса порожняком,
там луна и звёзды глядят ночью в омутов купель,
а туман по утрам над рекой разливается молоком…
бросить город бы сей, что вспух от бомжей и прочих ****юг,
снять пиджак, да попроще какой-никакой надеть малахай,
да уехать бы к другу ловить голавлей на реку Битюг,
и рукою махнуть на дела – да гори оно всё, нехай…
там пчелой пожужжать, черноклен или дуб-колдун обнять,
ухнуть филином, лет кукушкою за сто накуковать….
перекат послушать, и в шепоте его струй понять,
что живешь один раз, а всего «железа» не перековать…
выпить с другом по чарке, гитары струну до крови рвануть,
соловьев перепеть не пытаться, но в песнь их трели вплести….
и когда чуть забрезжит рассвет, на часочек-другой уснуть,
чтобы прожитый день «мышью»-сном в память перенести…