А жаль,
что кончился ноябрь –
забавный малый…
Он вытворял, всё, что хотел, ему везло:
он пел, он врал,
он нос совал, куда попало,
и вдруг – пропал,
исчез бесследно нам назло.
Хотя до нас
ему какое было дело –
он просто жил, пока не кончилась пора,
пока декабрь,
рукою царственной и белой,
его следы не смёл с проезжего двора.
И вновь огонь
в печах разводят до рассвета,
и сизый дым слетает с труб,
как с губ – слова,
и вьёт декабрь
гнездо серебряного цвета,
и нам поет
гораздо чище ноября.
Но жаль…