Рисовала дом,
свет в окошке зажигала,
заходила и жила,
всё текло, всё изменялось,
тихо музыка играла,
и нет-нет, да за окошком
птица тоже для себя гнездо вила.
Не смывались эти краски,
хоть солёная вода их заливала,
не стирались эти линии -
всё глубже уходили в толщу лет,
свет не гас - горел за шторой,
тихо музыка играла,
и птенцы точили клювы,
чтоб из дальнего далёка
непременно видеть этот свет.
Ни о чём не сожалея,
продолжая рисовать, как рисовала,
поверяла жизни тайны,
вдаль смотрела из открытого окна,
ни на миг не замолкая,
тихо музыка играла,
и в реке, что возле дома,
серебрилась чешуя живого дна.
В эту воду,
будет время,
забреду, оставив домик на пригорке,
и от красок разноцветных
смою с пальцев многолетние следы,
ни о чём не сожалея,
оглянусь на этот свет за лёгкой шторкой,
и сомкнётся,
и сольётся
с горизонтом чистый свет живой воды...