За знакомой до боли дверью,
ожидая, томится детство –
помню, там я во что-то верил,
а без веры куда же деться?
Мне навстречу твои ладони,
словно искры костра взметнутся,
все прощая – души бездомность,
и расчетливость, и безрассудство …
И привычные уже боли
обратятся в тихую радость –
я сбежал из взрослой неволи,
обещавшей раннюю старость
И, пока ты гремишь посудой
и хлопочешь об угощенье,
я курю, привыкая к чуду
и возможности возвращенья …