Я не всё, что в душе имею,
Доверяю карандашу.
О любви я писать не умею.
Я любовью живу и дышу.
Что слова, если сотни напастей
Мы с тобой победили вдвоём,
И неровные всполохи страсти
Заменили обычным огнём.
Он теперь не сжигает, а греет,
И не гаснуть ему до конца,
А в тепле этом стали добрее
И чувствительней наши сердца.
И не смогут они по другому,
Вразнобой, застучать никогда -
Общей болью по дорогому
Повязала их злая беда.
Нам нельзя теперь друг без друга,
Мы одна теперь плоть и кровь,
И хомут один, и подпруга...
Может это и есть любовь?
Я пред ней не благоговею,
И в фанфары ей не трублю...
О любви я писать не умею.
Я, наверное, просто люблю.