По зелёной траве мы когда-то шагали босыми,
И ловили в пруду на нехитрую снасть карасей,
И шестая часть суши с прозрачным названьем «Россия»
Умещалась в одном городке, неприметном совсем.
Мы масштабы её не вполне представляли, но всё же,
В череде непохожих, но светлых и радостных дней,
Ощущали своей, почерневшей от солнышка, кожей
Всю заботу и мудрость, и силу Отчизны своей.
Мы росли и взрослели, уже не мальчишки – мужчины,
Стали старше отцов, не увидевших внуков своих…
Почему же, Отчизна, лицо твоё режут морщины?
Сколько нашей вины в появлении каждой из них?
Ну, конечно же, нет, ну, конечно же, это не старость,
Эта скорбная поза и грусть из-под русых бровей,
Это жалость и боль, и любовь, и, конечно, усталость
От беспутных метаний любимых своих сыновей.
Никогда не поверю, хоть в мелкие клочья порвите,
Что согнулась Россия, судьбу свою тихо кляня,
Хоть меня убеждают, что я по профессии – зритель,
И, какой быть России, решают давно без меня.
И не примет она никогда унизительной роли –
Сиротой горевать при живых и здоровых сынах…
И встряхнётся она, отделив подлецов от героев,
Опьяненных отравленным зельем красивого сна.