Блудный сын по миру прошёл кувырком -
Словами, чудесами, к душе напролом,
Слабые не поняли, жаль,- до сих пор подаяние просят с мольбой.
Не потуги, а Боль делает лучше нас с вами порой;
Если силы хватит принять, если силы хватит терпеть,
Этому не сможет помешать даже смерть -
На её весах всё пустое превращается в прах.
И если ты жил кое-как, то тебя ждёт в конце только крах.
Улетает в небо радость - тёплые чувства стремятся ввысь.
Остаётся на Земле гадость. Сколько твоей? Оглянись!
Ну, а если привык отворачиваться,- отвернись, отвернись, отвернись!-
Гадость прибивает туда, где её не хотят замечать,
Туда, где привыкли к ней и предпочитают молчать.
Не потуги, а боль делает нас лучше порой,
Та боль, которую мы замечаем.
Блудный сын, ты наш последний герой!
В который раз мы тебя встречаем.