Мы ходим кругами по старым маршрутам.
Привычки ведут нас, как будто мы слепы.
Посмотрим чуть в сторону – «здорово», «круто»…
Но там нас не ждут. Где же выход из склепа?
Из склепа, где запах сопревшей бумаги
Бросается в ноздри от книг, что на полках…
На крыше – вьюнок. Побелевшие флаги
Висят, словно тряпки, без всякого толку…
И герб наш семейный не виден на флаге.
На нём грозный лев, с чуть приподнятой лапой,
Застыл, как щенок, задремавший в овраге,
И гордый орёл мой на флаге заплакал…
Слепыми глазами, сквозь слёзы и пепел,
Орёл разглядел, что кончина не близко.
Так где же леса, бесконечные степи,
Где славный полёт сквозь закатные искры?
Где ширь горизонта счастливых желаний,
В которой так светел маяк перспективы?
Я помню, что было в итоге восстаний,
Кто шёл на врага, кто считает активы.
Без прибыли точно других не оставим,
Они шерсти клок непременно получат.
Пора свои точки в рассказе расставить,
А там – будь что будет. Классический случай.
А в классике жанра – привычки всё те же.
И их не стереть вместе с блеклым узором…
Я часто скучал. Так бывает всё реже.
Я был на свободе. Теперь – под надзором.
Под зорким надзором любимых привычек.
В маршруте под номером «пять». Или «восемь».
Хочу научиться писать без кавычек,
Сменив горечь лета на тихую осень…