За окнами снега играют с ветром,
И на душе не утихают холода,
Наедине с зимой похожи мы, наверно,
Метелью разлетается душа.
Уже нет места для обид и боли,
Что разрывают сердце пополам,
Оно итак измучено в неволе
И кровоточит от избитых ран.
А так хотелось бы ему воскреснуть
И отряхнуться от тоски и пустоты,
Но сердце умирает неизбежно,
Его уже не сможешь ты спасти.
16 декабря 2008