Сон вчера приснился мне – белая палата,
Занавески на окне, и шприцы, и вата,
Пикает над головой, а замест сиделки
Наклонился надо мной дядя Игорь Белкин.
Сгорбился, в глазах упрёк, не скрывает слёзы:
« Как же ты забыл, сынок, что стихи – не проза,
Ни за пшик попал впросак, друг ты мой доверчивый,
Отравил тебя Гусак жвачкой гуттаперчевой.
Ох, и глупый вы народ, юные писаки,
Ну нельзя же прямо в рот брать такую каку.
Вот теперь не избежать чистки организма,
Ну, а прямо коль сказать – двухведёрной клизьмы.
Ты давай, штаны сымай, задирай рубаху,
А вперёд меня читай, да Володьку Маха.
Ну, а в рейтинг, ёш твой клеш, не кажи и носа,
Ничего там не найдёшь, окромя поноса…»
Был резон в его словах – я развесил уши…
Тут в палату входит Мах с офигенной «грушей»,
«Без промывки, грит, нельзя, раз дерьма нажрался…»
Страшно стало мне, друзья!
Я и... пробудился.