То ль гордыня виновата,
То ль попутал меня бес,
И на кой я хрен, ребята
В литераторы полез?
Ну, писал бы помаленьку
Про проблемы ЖКХ…
Нет, подать сюда нетленку,
Чтобы раз – и на века.
Зря, поди, товарищ Сталин
Проводил в стране ликбез,
Все сейчас поэты стали –
И с признанием, и без.
А к признанью путь не близкий
И тернистый, мать итить –
Это вам, блин, не редиску
В огороде посадить,
Это, блин, такое дело,
Без сноровки – ни шиша,
Чтобы плакала и пела
И смеялась, блин, душа.
Где же мыслей взять, ребята,
На такой великий стих?
Грамотёшки маловато –
Восемь, с братом на двоих.
Тут же все антилегенты,
Не достанешь ни хера,
Доктора, приват-доценты
И, вообще, инженера.
Как-то, прямо, право-слово,
Неудобно среди них…
Но - читают Хохолкова,
Значится, годится стих.
А, коль што – так не убудет,
Пусть ругают, ёлы-мать.
Раз стихи читают люди,
Значит, стоит их писать!