Кенотаф

-Ты знаешь, я поэт национальный.
-Да? и какой национальности поэт?
Какой-то ты вопрос мне задаешь охальный.
Как будто по щеке наотмашь бьешь.
Я в шоке. Где букет акаций
с ближайших обворованных аллей?
Где штукатурка на полу от грохота оваций?
Ну ты меня хотя бы пожалей.
Конечно, я пишу на русском языке.
Но это дивный фон, кошерное бокэ.
Да! Бог с ним с  этим русским  языком.
Ленивый мир прекрасно с ним знаком.
Ты прав! Посомневавшись и добро поизлучав,
отбросив пиетет, пусть полежит в кустах,
иначе я себя сложу на  кенотаф.
Ты знаешь, я поэт стрекоз,
они танцуют лето напролет  печально.
А нА зиму ложатся под наркоз.
Я - тот наркоз,  эпидуральный.