Пластичны, словно капли ртути,
мальчишки файеры закрутят
на фоне ночи полотна.
И в черноте, горя и тая,
шипя, затейливо взлетают
четыре огненных пятна.
Век полупропит, полупрожит.
Но холодок ползет под кожу
ознобом, как на сквозняке,
когда из времени колодца
глядишь, как молодость смеется,
живет с надеждою в руке.