Я томлюсь, как поезд на вокзале,
И пишу стихи про неуют.
Ах, друзья, улыбка ли, слеза ли –
За стихи мне злата не дают!
Ждёт издатель от меня сюрприза -
Звонких, как струя фонтана, слов.
Но поэзия – не плод каприза.
И морских я не вяжу узлов.
Да, я знаю жизнь и точно знаю,
Что стою, как каждый, на краю.
И в судьбе есть дырочка сквозная
От дробинки, пущенной в раю.
И когда я сбрасываю латы
Поздней ночью перед тем, как лечь,
Скорбно обнажаются заплаты,
Указав, что здесь вошла картечь.
Никаких диковинных историй
Я не сберегаю про запас.
Биться об заклад в житейском споре
Не люблю. Вам нравится? Я пас!
И, наверно, повторюсь отчасти,
Если, уходя, скажу опять:
Я искал в стихах не только счастье,
А родной земли простую пядь.
* * *