А может я за лето выучусь писать
И буду выдавать свои печали
Лишь строками-поэмами в тетрадь
Не буду больше так любим я вами
И может мне от этого не легче,
Но я скажу в лицо, наверняка,
Что вы считали птичкой яркой, певчей
Зазря и не заслуженно меня
Вы все твердите мне и хоть убейте
Но не могу понять я до сих пор
Что страшно так в чьей-либо смерти
Ведь есть еще печаль, любовь, укор
И может люди не забыли чувства
Не те, что зло, а те, что всех светлей
Но эти люди вряд ли от искусства
Их лучше поискать среди детей
Простите, что теперь я нелюдимый
Морально и душевно, кажется, вполне.
Вполне, казалось, был я невредимым
Вот только крыльев не хватало мне
Всех извинений вы теперь достойны
И может быть еще чего-то вдруг.
Себя я проживу, уж будьте вы покойны
А жизнь... к чему она нам, милый друг?
И вот свою судьбу излив стихами
Растаяв в пустоте и синеве
Я вам скажу, не то чтобы словами
А так... безмолвно на ухо тебе
Что я простил и может был прощенным
Что я искал и может быть нашел
Что я всю жизнь считал себя крещенным
Что путь держал и кажется дошел...