Как горек хмель твоих волос в апреле...
Нас отрезвит лишь будущая осень.
Зачем любовь мы тайно в сердце носим,
а не друг другу дарим не жалея?
Я разлюбил. На что мне эти вилы?
израненное сердце тупо ноет.
Оно-то знает, встретившись с тобою,
обречено влюбиться с новой силой.
Ты улетела отдыхать на Мальту.
Я пью других, но с ними не пьянею.
Дождь отражает в черноте асфальта
всю зелень уходящего апреля.