Рифма от Есенина,
Лермонтовский стих,
Мыслей ход от Ленина,
От да Винчи штрих,
Гонор от Некрасова,
С Украины ночь,
Сила воли Вассова
Подавить не прочь.
Взгляд от Мармеладова…
Жизнь от циркача.
Масок понапялила
И рублю – с плеча.
Араэль (08.04.03.)
Я читаю чужие стихи и чужие рассказы.
И от этого моя душа, овеянная ветрами чужих крыл, тоже начинает
потихоньку шевелиться,
махать своими ложноручками.
И в скрипучем, прямолинейном мозгу рождается синтез чужих мыслей,
чем-то похожих на мои.
И другие их читают,
И говорят: «Это твое. Никто так больше не думает».
«Нет. Это - Ваше. Вот вспомни: это – твой стих. Это – твои две строки. Остальное, извини, не окрылило».
А в ответ: «Ты странная. Мы это не писали»…
И я читаю что-то вновь.
И снова пишу. И выкидываю большинство в корзину.
Потому, что многие как и я. Пишут криво, а я их читаю.
По работе, по обязанности.
Поэтому я уважаю чужую логичность, право на стиль и вкус …
И не мучаю их своими корягами мысли.
Вот так откроешь книжку, коснешься взглядом пары строк,
А потом ходишь больной неделю:
И напишут же такое? И стерпит же бумага…
Впрочем, каждому свое.
…Так человек, не любящий и не понимающий поэзию
Является главным редактором литературного издания.
И, оставшись с собой наедине, все пишет и пишет
нескладные строчки,
Ненавидя своих авторов, стихи и сам процесс,
Заставляющий болеть пыльную витиеватую извилину,
Давно задеревеневшую от бездумья.
Ненавидя. И стараясь понять.
«Это полезно» - скажите Вы.
«И вам того же» - злобно огрызнется редактор.
И в свет, как обычно, выйдет свежий номер журнала,
Где не будет ни одной вымученной за сегодня строки.
Чтобы не давать повод к сочувствию.
Все же я их - Главнее.