Когда человек под замком, романы не пишутся плетью,
А молча секутся клинком на грубой щеке лихолетья.
Да-да, и не спорьте со мной, живое рождается с болью,
Звенящей басовой струной, натёртой былой канифолью!
Иначе роман – не роман, простое бульварное чтиво
Для раскрепощенья ума, запавшего с детства в стыдливость.
Колышется веер страниц, стекают слова непредвзято
На писк беззаботных синиц, не ждущих ни зла, ни расплаты.
Платить-то, позвольте, за что? Не хочешь напрячься, не нужно,
Глаза прикрывая зонтом от ярости авторской вьюжной.
Он, автор, не крал у эпох ни слова, ни крика, ни свиста,
А кровью выписывал вдох и выдох закованных истин...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»