***

Из твоих ладоней...
Там для меня тепло исходит.

Там где-то в горле...
     по глотке раскалённой,
Стекает воздух
            будто смольный.

В утренней росе,
       на скамейке розовой
Ты проснёшся с птицами
       к столбам прилипшим,
C лицами...
       но без крыльев,
Что сам когда-то вырезал.