К великому сожалению

            

Прочёл я множество лирических стихов,
И молодых и опытных поэтов.
И сделать вывод я почти готов,
Что не спроста в их головах рождается всё это.

Лишь тот в своей душе слагает стих,
Не тот, что выдуман, а тот, пришедший, ниоткуда.
Кто день и ночь о смерти изгоняет сдвиг,
Манящий и пугающий, как кошелёк Иуду.

Быть может от того так много классиков стихов,
От нас в рассвете жизни уходили,
Что, не смотря на благосклонность к ним Богов
Всё ж равноценно жизнь и смерть они любили.