И под вашей беличьей кистью,
Робко замершей в нетерпеньи,
Народятся потоки мыслей,
Вечных игр света и тени,
И рисунок, созрев и оформясь,
Разорвав карандашный кокон,
Прорастет, навсегда запомнясь
Отраженьям окрестных окон,
Так, в обычном московском сквере,
Где-то в три по-полудни, летом,
В день обычный московский будний
Я случайно увидел это...