Наверно, все же жизнь - река, и в ней,
Как омуты, шальным водоворотом
Подхватит нас порою стайка дней,
Которым после не находишь счета.
Не помнишь в них ни завтрак, ни обед,
Ни чьих-то лиц, ни смены декораций,
А лишь касанья, ощущенья, свет,
И нежность губ, уставших целоваться.