Улыбка - ложь. Как нож вонзили в спину
Немного ласки. Нежность значит грусть.
Я убиваюсь жалостью унылой,
Рисуя пылью яркий поцелуй.
Пожалуй, ночь - излучшее творенье
Судьбы, замученной осколками стихов.
Слогая песнь, рождая откровенья,
Впускаю чуждых в темный свой покров.
Движенье лиц средь лютых удивлений:
Я безобразен аж до сипоты.
Легко простить земное умиленье,
Коль смотришь на пределы красоты:
Прекрасно море! Солнышко и небо!
Трава с тоской зеленые, мечты...
Жизнь гасит красоту людского бреда
И путает духовность нищеты.
Все пишется в шаблоны старых ритмов,
Искусственно рождаются стихи.
Страница с текстом - это как молитва
Больной и обескровленой Души.
Не замечаешь ничего в округе,
Не успеваешь думать, но живешь.
И пишешь стих, не совершив потуги
Осмыслить суть родившихся миров.
И старый слог, и множество агоний
В таком же старом гнусном мятеже,
Замацаном, потертом небосклоне,
Погасшем солнце, срубленой мечте...
Все меньше дерзких, юношеских строчек,
И на себя глядишь со стороны.
Где ручку взял, да выдернул листочек
Родился новый строй былой земли.
Но кто поймет, что ты вложил в скульптуру
В своей комбине повседневных слов?
И что нанес на древнюю фактуру
Раскрытых смыслом роковых слогов?
Но я надеюсь, что найдется кто-то,
Кто, прочитав, хоть чуточку поймет,
Что донести пытался, пусть, возможно, плохо,
В сплетеньях беглых мыслей и забот.
Мы нарушаем царственность молитвы
И ищем суть земного бытия,
А сердце... Оно бьется в том же ритме,
В каком мы чувствуем. И чувствуем - себя.