Подгорает лук на сковородке,
Крупной соли на столе крупицы…
Дни надежды коротки и кротки.
В колесе выламываю спицы,
Ну, не злись, Фортуна, мне нужнее.
Я вяжу – а зеркало туманит.
Нить из пуха птичьего – нежнее,
Что ж поделать, синяя, Ом мане
Падме хум. Терпи, ворона счастья,
С голым задом тоже можно плавать.
Как же тяжело расстаться с частью
Жизни, если не умеешь плакать.
Синей бородой стекает лента:
Шарф, не шарф – вплетаю в петли жилы.
Ты дыши покуда. Завтра лето?
К осени сгодится. Были б живы.