Ты стёр уже меня
Из памяти своей?
Пускай... Ведь больше я
Не возвращусь к тебе.
Я разве что ещё
Пишу, пишу слова
О том, что всё прошло
И я опять жива.
Твержу всё вновь и вновь... Зачем?
Ведь этот факт
Не изменить ни чем.
Я знаю. Это так.
Но от чего стихи
Рождаются тогда?
Наверное я в них
Прощаюсь навсегда...
И отпускаю грусть,
Высвобождая боль,
Я разрываю грудь,
Зашитую тобой...
И всё, что было в ней
Оставлено в стихах.
Так груду из камней
Я превращаю в прах...