Жил поэт одиноко, устало,
Отцветал, как жасминовый куст.
И однажды поэта не стало.
И поэту поставили бюст.
В самом центре старинного парка,
Средь акаций, дубов, тополей,
В их тени, где и летом не жарко,
Дали имя одной из аллей.
И теперь он глазами из меди
Смотрит так, как смотрел наяву,
На течение драм и комедий,
На летящую мимо листву.
С тем загадочным встретившись взором,
Постоял на аллее и я.
Пусть же славою, а не позором,
Увенчается участь моя.
Хоть живу я не так одиноко,
Но готов не щадить своих сил,
Чтоб в лавине людского потока
И о нас кто-то Бога просил.
* * *