Все эти трассы, эти дороги,
Не ведут ни в какие места
И точка.
Если захочешь, мы будем чужими
Как следствие, правда,
- бессмысленность строчек.
Гордость мешает встречным
Даже влюбленным,
Даже простым попутным.
В воздухе пахнет жженой резиной
Запахом гнутым.
Только подумай, эти дороги,
Эти сплошные, знаки и пробки...
Сколько не езди по этому кругу,
Не выгибай повороты...
--------------------------------
Я бы хотела быть просто местом
И никуда не вести.
(площадью или иным объектом)
И на обочине где-то
Стать наконец этим чертовым пунктом
С ржавой пометкой твоей "конечной".