Каждый фазан желает знать,
Если б он мог желать,
Где сидит эта сволочь с ружём,
И кем была его мать.
Каким инструментом настроен был,
Скрипкой, дудой, рожком.
И чем воспалился охотничий пыл,
Песочницей или совком.
Каждый охотник в душе герой,
Ибо в руках перо
Бывшей жарптицы. Чучело спит,
Видит во сне порой
Себя воспаряющим в облака
Где-то над островом Крит,
Перо зажато в руке дурака.
Перо уже не горит.
Каждый охотник местами фазан.
Радуги тянется след.
Целюсь в оба, пячусь назад,
И так уже сотни лет.
Хранитель огня, очага неон –
Пещера во мне жива,
И предок, что вышел давно из неё,
Мой протирает диван.
Раз-два-три, милая, не подведи,
Выстрел всего один.
Где сидит эта сволочь с ружьём,
И что у него в груди, -
Свинца кусочек, радуги след,
Детства не вышедший срок?
Каждый охотник немного поэт,
Пока не спустит курок.