Пыльным узором у края дороги
каждый мой шаг и деяния многих,
сотни лжецов и запроданных истин,
сотни портретов, рисованных кистью.
Не Леонардо и не Рафаэли,
кто мы на деле
и что мы сумели,
что мы пророчим
у пыльных обочин:
токарь, крестьянин и чернорабочий?
В белом пространстве безвредность песочниц,
в чёрном -- политики роются очно –
в первую очередь личное благо:
терем, богатство, гранит саркофага.
Не Пересветы, не Невские тоже,
чем мы поможем
распятой на ложе
Родине грустной
под хохот Прокрустов,
вновь перелитых в чугунные бюсты?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»