Больше у меня для тебя ничего нет,
Кроме слов, сложенных в столбик
Или рассыпанных веером строчек.
Вся моя ночь по капельки стекает
В чашку с твоим утренним кофе,
Допивая который, почувствуешь,
Как пахнет черемуха в дождь.
Ветер, играющий пылью на всех
Перекрестках, несоленое море,
Что запирают на зиму в кладовых,
От них постоянно теряют ключи,
Неволят море, пока оно взаперти
Можно гулять по песчаному дну
Собирать тени рыб, слезы облаков.
Милые забавы маленьких городов,
Но для писем нет больше поводов …