Обвинять никого не имело особого смысла.
Мы дошли до конца, счёт предъявлен, и он на табло.
Теоретики пишут трактаты, раз водка не скисла,
Соловьи с вороньём обживают родное кубло.
А на сцене театра от мира отринутых действий
Разбредались бойцы и творцы, не жалея сапог.
Мы опять утонули в извечном родном фарисействе,
Только разум хотел, да и тот, как всегда, занемог.
Нераспятая вера искала дорогу к святыням,
Но распахнуты двери в иные дома и миры.
Крики "браво!" и "бис!", и в буфете, конечно же, стынет.
Там являем себя, напролом, навсегда, до поры,
Что бесспорным "пора" нам объявит благие итоги,
Этим матом кричать не придётся, придут за тобой
Почтальоны небес, обронив результат на пороге.
Он, как шарик из песни, летит и слегка голубой
В сером цвете толпы, где всё это – нелепо и пошло,
И сжигать корабли раз в полгода – уже не с руки.
Нам важнее тоска по корявым стенаниям прошлым.
Мы построили мост, но так вышло, что мимо реки.
Мимолётно скользит без теченья судьбы пантомима,
Мама мыла не раму, а старый казённый букварь.
Приговор нам объявит старуха с повязкою мнимой,
Покрестившись весами с мечом на ближайший фонарь...