Я любил себя в дороге и не знал дорог в себе.
Я считал, что все те - боги,
Кто нуждается в рабе.
Я копил отрезки, что прошёл, как соревнуясь по ходьбе.
Я считал других паденья,
В чём орденоносцем стал.
Я считал, что каждый гений,
Кто сто книжек накатал.
Я уже и сам не знаю ЧТО, зато я больше всех читал.
Тёлке, любящей бодаться,
Бог скупится на рога.
Небодливой же, признаться,
И рога-то на фига?
Мне завидовали все, но не было ни одного врага.
Без меня рай хуже ада,
Без меня нельзя никак...
Но, когда я не был рядом,
Ох, вот это был ништяк!
Я повсюду устранял безверие и истреблял бардак.
Я всегда орал о главном,
Я фигнёю не страдал.
Я считался богоравным,
Все-то веры я познал...
И когда я умер, я был счастлив, что я стольких обогнал.
И НИКТО ИЗ НИХ НЕ СТАЛ НЕСЧАСТНЕЙ, ЧТО ОН ОТ МЕНЯ ОТСТАЛ!!!