Будет всё желтеть и вянуть будет,
высохнет трава, цветы все сгинут.
Птичий крик, как эхо или чудо,
будет над пригорком голым стынуть.
Всё спокойно отойдет, всё мИнет –
солнце, жар песка и звонкость песен.
По утрам росу заменит иней,
вечерами будем слушать мессы.
Всё исчезнет и, наряд свой сбросив,
в воздухе, в земле найдет обитель.
И тогда, мой друг, ты снова спросишь:
в чем же смысл, и кто же повелитель?