Что за откровения жду, вмешиваясь в чью то вражду?
Струйкой слов, непрочной, как нить, жаждущих нельзя напоить.
Никогда не хватит на всех пирога с названьем «успех».
Оттого, что громко орёшь, в мире не уменьшится ложь.
И опять талдычит жена, то, что денег нет ни хрена,
И листок ложится на стол, пряча от неё валидол,
Снова мысль приходит на миг – не переписать черновик!
Вьётся над затылком седым голубыми струйками дым.
Пепельница с верхом полна – долго добираться до дна,
До заката вряд ли успеть, сон – это короткая смерть?
А бывает длинной она? Будет ли нам вечность дана?
Что за ерунду я пишу… А зачем тогда я дышу.