Для них закон не писан это точно.
И кодекс трудовой они не чтят.
Засели в кабинетах своих прочно,
Отчеты в праздники и по ночам строчат.
Бухгалтер-раб, своей, чужой работы.
Над ним витает, змейкой смерч бумаг,
Как в отпуск им, сходить давно охота,
Но годовой отчет не выпустит, никак.
Обед забыли и про ужин тоже.
Взамен не легкий, умственный их труд.
Висят мослы и держатся на коже,
А им мозги, по-прежнему "клюют".
Одна мечта, до пенсий доработать.
Уехать в глушь и развести цветы.
Что б по лесным, таежным, старым тропам,
Бродить с ведром и собирать грибы.
Начальники! Не будьте к ним жестоки…
Не роботы под крышею у Вас.
Бухгалтерам, красивым, нежным, стойким.
Я посвящаю этот стих сейчас.