Что делать в старости, когда твои года
годятся разве только на засолку?
Печалиться, пыль вытирая с полки?
Тихонько ждать, года твои когда
размоет несолёная вода?
Зачем? Ведь можно просто бросить к чёрту
пыль, полки, грядки, этот воздух спёртый
и очень обеспеченной мадам
растить горчицу в ласковом Дижоне.
Подстричься коротко, издать пяток книжонок
(совсем малюсеньких, чтоб уместить в карманах),
наесться вдоволь переспелой манны
(что, говорят, в Дижоне завались).
С утра молочнику задвинуть о Дали
(слегка флиртуя, но о том – молчок!),
распутать на удилище крючок
и, без забот потягивая лесу,
ловить лещей за близлежащим лесом
(иль что там за леса у них в Дижоне?)
Вернуться к завтраку домой. Слегка пижоня,
нести улов на леске навесу,
в лесу словить на воротник лису.
Обмакивая в кофе круасан,
почитывать, что пишет Мопассан.
Потом отправиться на пешую прогулку:
уйти подальше от столицы гулкой,
ловить кузнечиков, валяться на газоне.
Цветы полить в растресканном вазоне,
когда под вечер, возвратясь домой,
наденешь платье с шёлковой каймой...
И просто жить, года ловя в сачок.
А что же делать в старости ещё?