Уважаемый усач,
Булат Шалвович,
Вы ходили по Москве
в Вашей кепочке…
Вот – жалею я, хоть плачь,
что я не москвич,
Не случилась, значит, мне
встреча вечером.
Жаль, что редко проезжал,
а живу вдали –
Мог бы как-то закричать
«Здрасте!» издали.
Никакой я не нахал –
вы б в ответ могли
Даже просто промолчать
с укоризною.
Уважаемы Вы наш
Булат Шалвович,
Не ревную к вам любви
моей жёнушки,
Слыша каждую весну
этот плач и клич:
В день рожденья Ваш сидит,
как Алёнушка.
То листает, то поёт ваши песенки,
В виноградное вино слёзы капают,
И кричит, когда мне вдруг
станет весело,
Чтоб не трогал я струну
грубой лапою.
Я в ответ ей про судьбу,
что на зависть всем,
Про дороги, про друзей,
коим несть числа,
Что уходят люди в тьму
ведь не насовсем,
И сгорают души там
вовсе не дотла…
Уважаемый усач, Булат Шалвович,
Словно вижу – Вы в Москве,
в белой кепочке…
И жалею я, хоть плач,
что я не москвич –
Не случилась, значит, мне
встреча вечером…