О том, что я поэт, забыл,
Тетрадь порвал, стихи забросил.
Но стал вдруг тем, кем прежде был.
Открыл окно, а там уж осень.
Не знаю, почему меня
Встревожили её печали.
Дождусь заплаканного дня
И захмелею, и отчалю.
Сорвусь, как одуревший пёс,
Что привязь перегрыз случайно,
Туда, где дождь свернул на Плёс,
Где пахнет Волгою и чайной.
Туда, где говорит народ
О счастье, о беде, о ЗИЛах,
Где пьяный переходит вброд,
Что трезвый перейти не в силах.
Где серебром пророк Илья
Одарит всех с небес - не жалко !
Где плечи Родина моя
Теплом согрела полушалка.
И там, сапожник без сапог,
Усну в неведомой постели,
Припав к подножию дорог.
Один, как родинка на теле.
* * *