Плыву в коробке с парусами
Надувшихся от ветра штор.
Кричат страданья голосами,
Дыханьем спутанным из пор.
Здесь тишина – не панацея.
Её прикрытье каждый миг
Стать может савана белее,
Когда расколет воздух хрип
И чья-то грешная душа
Себе позволить сможет роскошь
Подняться в выси не спеша,
Земных забот оставив крошево.
***
Первый крик – последний хрип.
Их объединит, быть может,
В эту ночь какой-то миг.
Тот, что жизни цепь продолжит…
***
Если жизнь бесконечна –
То это кольцо.
Здесь смыкаются кромки кольца…
1990