Пронизан холодом осенним
Прозрачный воздух ноября,
И снова видится Есенин,
Ушедший как-то рано, зря.
Куда уходят все поэты?
Их не изведаны пути,
И песни часто не допеты,
И не дописаны стихи.
Ноябрь сменит хруст морозный
Со снежным, чистым декабрём,
И снова год прошёл, как прежде,
Чтоб встретить новый с январём.
Но чем быстрей зима проходит,
Тем меньше время до неё,
Так и поэты не уходят,
Лишь тело потеряв своё.
Всё возвращается однажды,
Спираль нельзя остановить.
Понять, услышать очень важно,
А то, что создано - ценить.
И вновь наступит век поэтов
И заиграет серебром,
И песни будут те допеты,
Стихи со смыслом и добром.
И вновь появятся кумиры,
Затронут строчкой глубь души,
А значит, это надо миру,
Когда поэты хороши.
Процесс творений бесконечен,
Искусство создано добром,
Поэт, на самом деле, вечен,
Лишь тело умирает в нём...