Ложь всё безстыднее встаёт,
Зарю собою подменяя…
И слепо ей хвалу поёт,
Тот, кто и сам-то невменяем.
Оружья лязг, скрип портупей,
Стук рассыпаемых патронов,
Ради бумажных миллионов…
Что может быть ещё глупей,
Чем изуверам поклоняться,
Для войн в доспехи наряжаться,
Желая жить, преображаться,
И сути не поняв, сражаться…?
Снаряды в пахоту ложатся
И злобой прорастают ввысь.