Смахните пыль и тлен и опьяните город,
отсутствием дождя заполненный до дна
в окостеневших площадях заключена
убогая невинность правильных узоров -
Ему недостает разнузданных просторов,
листвы пестрящей перелатанным тряпьём.
Далекий чих грозы, стучащей костылём -
спешит, как на столетье опоздавший скорый.
За лугом дальним от сентябрьского плена
сбегает красками вечернего костра
в предгрозовой полёт настырная оса
и терпко пахнет свежескошенное сено...
А я опять уснул над томиком Верлена -
ну кто его в сортире разбросал?